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Carta a Leo

No ha sido casualidad, no, que la foto elegida hoy para ilustrar la noticia de la muerte de Ángel Bariego sea una en la que se le ve abrazado, agarrado de la mano de Leo, su mujer y madre de sus hijos, su eterna compañera en la vida. Así, sonriendo, siempre juntos, mano con mano, hombro con hombro, los quiero recordar siempre. Vivos, felices, bailando, celebrando la vida compartida y tanto amor. Porque él ha sido, es, vida. Ellos son la vida.

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Dejad que los niños se acerquen a Él

En tiempos de ataques feroces a la Iglesia resulta fácil hacer leña del árbol caído, convertir en noticia la carne fresca y aprovechar para llevarse por delante todo lo vinculado a la institución eclesial. No seré yo la que defienda a ningún pederasta, sea sacerdote o seglar. Al contrario, los autores de abusos sexuales a menores me producen una repulsión especial. Si de mí dependiera, esos enfermos mentales, esos cerdos, no volverían a pisar la calle ni a acercarse a un menor, previa castración incluida. Un niño, un menor, representa la parte más débil, la más indefensa de toda la raza humana. Si no somos capaces de protegerlos estamos destruyendo nuestro futuro.

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Huele a estiércol

Zamora se ha levantado con un maravilloso olor a estiércol que nos recuerda quiénes somos. Maravilloso, sí. Y no porque huela a mierda, con perdón, sino porque esta es tierra de ganadería y de labranza.

Porque aún existen ciudades donde las cosas son de verdad, donde huele a pueblo y a faenas del campo, al ciclo de la vida y de la tierra. No es una coña, no. Huele maravillosamente a estiércol. Huele a humanidad y a casas bajas, a gente que aún se saluda y se conoce, a la cercanía de los animales y de las personas.

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Terroristas de 140 caracteres

(A la memoria de Bimba Bosé, de Víctor Barrio y por la recuperación del pequeño Adrián, que lucha cada día contra la enfermedad)

El prematuro fallecimiento de Bimba Bosé, una mujer fuerte, rabiosamente bella, una madre en el esplendor de sus 41 años, una luchadora valiente, ha vuelto a destapar las cloacas de internet donde se mueve lo más podrido de una sociedad que definitivamente está enferma y que ha perdido sus valores más elementales.

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Ribadelago, la memoria de los muertos

Quizá porque mi niñez vive escrita en sus aguas, quienes conocemos Sanabria como la palma de la mano llevamos cosido a la piel el silencio del viejo Ribadelago, las cruces erigidas en los solares que un día fueron casas, el recuerdo a media voz de quienes vivieron siendo muy niños la tragedia en sus carnes y a quienes ni Dios ni los hombres hicieron justicia.

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